Souvenir de La nuit

Pourquoi m’appeler , pourquoi me rappeler ?

Pluie de chiffons, pluie de morceaux, Morceaux coupants, chiffons de sang,

Peu à peu s’abattent sur la danse, pour faire place au vieux rituel trop bien connu :

Personne n’y chante, n’y rit ou ne respire, valse mesquine qui n’aspire qu’à la chute,

A la violence d’une nuit si folle, si sombre, aux couleurs du Rien.

Pas le rien d’hier, ni celui d’aujourd’hui, et au diable celui de demain…

Alors pourquoi m’appeler, pourquoi me souvenir ?

Pas pour sourire en tout cas. Peut-être pour l’image, le film, la musique,

Et les avoir dans les veines. Image figée sur un visage de douleur, film catastrophe,

La musique, sa musique, celle des halètements, des lamentations, de ses cris, de mes cris.

Puis la plume se brise, l’encre s’enfuit, Reste le silence. Corps inerte, coeur à l’arrêt.

Souvenir, pourquoi me rappelles-tu ? Pourquoi ce souvenir ?

Celui de cette nuit, où le temps s’en est allé, et Elle avec.